&nbsp;Estamos frente a frente, uno a cada lado de la mesa del comedor. Yo, con mi computadora: él, con la suya (en realidad, la de su mamá, que tiene instalada no sé qué cosa).Somos mi hijo y yo, en plena tarea: por mi parte, tratar de escribir mi columna para el diario; por la suya, a punto de conectarse a una clase virtual.Trato de ver la situación en perspectiva y me emociono: hasta hace un par de años, él estaba sentado a upa mío, y ambos mirábamos en la pantalla algún video de animalitos o los hits de su infancia.Me emociono, claro. Pero no tanto: dentro de un rato va a volver a sentarse en mi falda para ver los 20 mejores goles de los mundiales o algo de eso.Comienza la clase:-Hellow, hellow-, dice la señorita y desata un griterío de holas, jelouses y otras onomatopeyas.&nbsp;Sé que no voy a poder trabajar. Pero debo dar el ejemplo y hacer como.La seño lee, hace leer, pregunta. Todo en una saludable mezcla de inglés y castellano. Digo saludable, porque cuando aprendí idioma –inglés, también- en el colegio, no se podía decir nada en español. Nada. Ni siquiera ´¿puedo ir al baño’´. Y no era muy saludable estar 45 minutos haciéndose pis.A propósito, escucho a mi hijo:-Please, toilette.-Yes, Teté-, responde amable la seño.Yo no tanto:-Hijo, ¿hace dos minutos empezó la clase y ya vas a ir al baño?-¿Y qué querés que haga, papá? ¿Que me….?-No, está bien. Estás muteado, ¿no?-Obvio.Cuando regresa lo pongo al tanto de lo que se estuvo diciendo (de la mitad en castellano, obvio).-Gracias, pa. Igual no te preocupes. Vos seguí trabajando.Entiendo todo. Él más: por más que estemos a medio metro de distancia, es &nbsp;su clase, su seño, sus compañeros, su inglés, su vida. Yo… Un día de estos le voy a contar la anécdota del Negro Obdulio en el Maracanazo.Ya se la conté tres o cuatro veces. Creo que ahora me va a entender lo que le quise decir con eso de que los de afuera son de palo.-¿What´s beautiful?-, pregunta la seño.Silencio de zoom (o de meet).-¿Quién sabe qué significa?Silencio. Intolerable.Por fin se escucha:&nbsp; ´Hermoso´.Soy yo el que lo dije.-Hermoso-, repite él, ya desmuteado.-¡Very good, Teté!-, la seño celebra.Asoma la cabeza por sobre la pantalla. Me mira pícaro.-Me felicitó, viste. Soy el mejor…No respondo. Me sumerjo en mi pantalla. Que parece estar más en blanco que hace un rato.Ya pasó media hora y creo que su única intervención fue la traducción robada del “beautiful” consistió en un par de carcajadas estridentes con las ocurrencias de los dos o tres graciosos de la burbuja.&nbsp;La clase está por terminar y sigo sin escribir una sola palabra. Sé que lo primero que va a hacer será preguntarme cómo voy con mi columna. Tengo que escribir algo, aunque después lo borre y empiece de nuevo.“Pasaron cincuenta años, en medio hubo una revolución tecnológica, mil intentos de reforma educativa, cambio de planes de estudio, modernizaciones pedagógicas, la educación se provincializó, se aumentó el presupuesto educativo, se redujo el presupuesto educativo, se estancó el presupuesto educativo, irrumpió internet, la pandemia obligó dar clases virtuales, los cursos se dividieron en burbujas… Y a ese pibe que está frente a mí y se me parece bastante le pasan las mismas cosas que me pasaban por entonces: entiende lo mínimo e indispensable de lo que le enseñan, se cuelga pensando en cualquier cosa, festeja las pioladas de sus compañeros y lo único que está esperando es el timbre del recreo. ¿Quién dijo que en materia educativa estamos cada vez peor?...”Quizás lo borre más tarde.&nbsp;&nbsp;