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“Pero al brillar el día sobre Barranca Yacosables a filo y punta menudearon sobre él;muerte de mala muerte se lo llevó al riojano.”— Jorge Luis BorgesA Jorge Luis Borges no le interesaba la muerte de Juan Facundo Quiroga como dato histórico. Con sus más y sus menos, con sus grandezas y mezquindades, eso ya estaba escrito. Dormía en los libros, en los graves estantes de la Biblioteca Nacional que Borges dirigió casi sin poder verla.A él le interesaba la escena. El hombre que avanza hacia su destino con la soberbia intacta. El cuchillo. El polvo. La fatalidad aceptada sin alardes.Porque Quiroga no es, en el poema, una víctima: es una representación del coraje. Y el coraje —a diferencia del instinto— supone elección. Un animal no es valiente: no elige. Obedece.Quiroga tenía 47 años cuando lo mataron en Barranca Yaco. Para entonces ya era apodo antes que nombre: el Tigre de los Llanos. Había sido lanza y montonera, degüello y galera, mirada oscura y cálculo político. La política porteña intentó domesticarlo; el reuma —esa humedad civilizada— empezó a recordarle que el cuerpo es menos fiel que la fama. Pero hay hombres que, aun civilizados a medias y a la fuerza, siguen oliendo a intemperie. A viento con polvo.Domingo Faustino Sarmiento lo había colocado sin vacilar del lado de la barbarie, en su Facundo. Y acaso razón no le faltara. Pero Borges —que desconfiaba del progreso cuando el progreso era apenas urbanidad— vio en esa barbarie una ética: la del hombre que no retrocede. La de sus propios antepasados, muertos en guerras que hoy apenas recuerdan los manuales.Quiroga sabía que lo querían matar. No era un secreto. Los hermanos Reinafé habían enviado partida. Se lo advirtieron. Le aconsejaron tomar el camino largo, el seguro. Ir por Cuyo. Esquivar el polvo cordobés donde lo esperaban.Eligió el camino corto, que no siempre es un atajo.“No ha nacido el hombre que se atreva a matar a Facundo Quiroga”, dijo. No era ignorancia: era coherencia. Si aceptaba el rodeo, dejaba de ser el Tigre. Si desconfiaba de su destino, traicionaba la ley íntima que lo había sostenido en La Tablada y Oncativo. Hay hombres que no pueden sobrevivirse a sí mismos.El 16 de febrero de 1835, al mediodía, la muerte dejó de ser presentimiento y se volvió estruendo. Un trabucazo en el ojo izquierdo. Después, sables y puñales. Polvo, caballos, gritos. La violencia como ceremonia y rito.Borges lo imaginó “ya muerto, ya de pie, ya inmortal”. Esa es la clave. No el cadáver en la galera. No la conspiración. Sino el gesto. El hombre que, aun cayendo, no abdica.Años después, cuando sus restos fueron identificados en el cementerio de la Recoleta, la anécdota quiso que lo encontraran de pie, junto a una espada. Verdadera o no, la imagen es perfecta. Como si la historia hubiera decidido corregirse para estar a la altura del poema.Tal vez por eso Quiroga sigue siendo más personaje que gobernador, más mito que expediente. La civilización construye archivos; la barbarie narra leyendas.Después de todo, en la Argentina nunca hemos terminado de decidir si queremos instituciones o caudillos.Por las dudas, y orgullosamente, seguimos escribiendo poemas.

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