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Me hizo acordar una de mis hijas:-Papá, ¿vos tenés caña con ruda? Acordate que mañana hay que tomar. Si tenés, traeme…Tengo. Me quedó del primer año de la pandemia, cuando me compré una botella de litro de la caña más áspera que había en el almacén del barrio y le metí unas ramitas de ruda. Parece que funcionó la cosa porque acá estoy.Así que dentro de un rato, cuando termine esta columna, le voy a llevar. Y si tiene tiempo capaz que le cuento de la primera vez que tomé caña con ruda. O mejor dicho, de quién me la dio a tomar.Se llamaba Nicasia y era la hermana de mi abuela materna. A las dos las dieron “en crianza” cuando eran muy chicas. Les tocaron familias diferentes que se comprometieron a mantenerlas en contacto. Pero ya se sabe cómo funcionan las promesas que les hacen a los débiles. La cuestión es que se reencontraron casi medio siglo más tarde.Yo no estuve aquella tarde, pero mis tías me contaron que el abrazo duró lo que una vida; la que no pudieron compartir. Mi abuela había tenido diez hijos; Nicasia, tres. Y los tres (dos mujeres y un varón) llevaban el nombre de tres de mis tíos. Lo cual pudo ser casualidad nomás, si no fuera porque mi abuela elegía el nombre de sus hijos de folletines románticos que llegaban a sus manos. De ahí surgieron: Albi, Nilde, Amelia, Emilse, Aminda..Por lo demás, una conservaba la bravura silenciosa de los amaneceres en el campo, de las heladas impiadosas, de los aparecidos y las luces malas. La otra, la exageración arrabalera de la gran ciudad. Nicasia vivía en un conventillo en el barrio de Congreso; Juana –mi abuela- recaló en Mar del Plata luego de haber pasado por Dolores, Maipú, Guido y otros pueblos donde lo mandaban en comisión a su hombre, mi abuelo.&nbsp;A Nicasia la pude conocer tiempo más tarde. Y si de mi abuela me llamaba la atención el color cobrizo de su piel, lo de su hermana &nbsp;me pareció esas piezas de cobre que se dejan arrumbadas y ya no hay manera de devolverles el brillo. Era, por lo demás, la imagen que traían mis manuales escolares de primaria cuando querían representar a un indio. El perfil de Nicasia, su nariz como un gancho, sus ojos negros y abismales eran los dibujos de aquellos libros.Fumaba Particulares negros sin filtro y ni bien empezaba a caer el sol se servía una copita de la que no se separaba hasta que se iba a dormir. Y se encargaba de recargar sin que nadie se diera cuenta. Esa bebida –“pobre tía Nicasita, la puede la bebida blanca”, decía mi vieja- le acentuaba el tono bordó y los verdes de su rostro. Entre la cena y la medianoche daba gusto escucharla. Porque más allá de lo que decía, se la podía oír pensando. Era, como mi abuela –más cuidadosa en sus palabras y en sus acciones, más vergonzosa, más contenida- una mujer sabia. De esa sabiduría que no se aprende en los libros. Ambas, apenas sabían leer.Fue ella la que una mañana del primer día de agosto me dio de tomar caña con ruda. La que me dijo que el invierno se lleva las bestias y las crías y hasta algunas almas de los que siguen vivos. Que el invierno no se va hasta que lo empujan los vientos de septiembre. La que me dijo –esa mañana- que tenía que creer en algo, en la tierra o en la luna o en lo que sea, porque la vida es mucha para creerse solo.Y me dijo que a ella no se la iba a llevar un invierno porque no sabía adónde iban a parar esas pobres almas, esas pobres gentes, esas pobres bestias.Murió una mañana sofocante de enero de algunos años más tarde. Dijo que iba a reencontrarse otra vez con Juana.Mi hija sabrá de dónde viene eso de la caña con ruda.&nbsp;

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