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-Hijo, vamos… arriba. Es hora de levantarse.Son las seis y media de la mañana. Hace media hora que estoy levantado y tengo una luna feroz. Por esa razón, cada día me felicito por la manera cariñosa, casi empalagosa con la que despierto a mi hijo, que este año empezó el secundario y dejó atrás el horario de tarde.El primer llamado no resulta efectivo. Va el segundo:-Hijín, dale que se hace tarde. Dale, dale… ¿Me escuchás? ¿Me estás escuchando? (todo esto con un tono de voz en la gama de los dulces).-¡Pero qué querés!!! Ya te oí. No ves que ya te oí. Qué tipo…Listo. Ya está despierto. Comienza la jornada. Podía ser peor. Pero cuando baja a desayunar, ya está bien, sonriente.-¿Hijo, podés contestarme de otra manera cuando te despierto? No tengo ningún problema en dejarte dormir y vas al colegio cuando te levantes: 9 o 10 de la mañana…-No, papá. Perdón. No sabés las cosas que pienso cuando me despertás. Las que te digo no son nada…-Ah, bueno. Te tendría que despertar como lo hacía mi papá. Vas a ver…-No empecés.-Ok.Cuando era chico, pasaba los veranos en la casa. de mi padre, en Mar del Plata. Era un acuerdo familiar post-separación de mis viejos.Los primeros y los últimos días de esas vacaciones eran algo traumáticos: al principio, me costaba adaptarme al cambio de aire, costumbres y amistades; ya sobre el final, me había adaptado tan bien que no quería volver.Hoy guardo muy buenos recuerdos de aquellas épocas. Es cierto: los días sin escuela, la playa, el sol y todas esas cosas contribuyen a endulzar un poco la memoria.Pero si había algo que nunca pude soportar era la manera de despertarnos que tenía mi viejo. Si hablo en plural es porque aquel castigo matinal lo padecía junto a mi hermana, que obviamente estaba incluida en aquel acuerdo y también pasaba las vacaciones en Mar del Plata.Sucede que mi familia paterna tenía por costumbre que a medida que los más chicos ingresaban en la adolescencia debían conseguirse un trabajito durante el verano. Algo así como empezar a tener otras responsabilidades, ganarse unos pesos y aprender el valor del dinero, el trabajo, etc. La mayoría, íbamos a dar a comercios o emprendimientos de la propia familia. Nada agotador. Jornadas de medio tiempo, sin mayores exigencias. No sabría decir si aquello estaba bien o estaba mal: simplemente era así. Por otra parte, no había mucho margen para el debate.La cuestión es que mi viejo nos llevaba a mi hermana y a mí a nuestros trabajos. El mío era en la playa; el de mi hermana, en un local de venta de chucherías.Todos entrábamos a las 8 de la mañana, con lo cual, mi viejo nos dejaba con la suficiente antelación de manera de no llegar tarde a su trabajo. Era un poco exagerado con la puntualidad, es cierto. Además, tenía un Citroen 3CV, de ritmo más bien cansino, al que si se lo apuraba era para peor.Todo esto hacía que a las siete menos cuarto sonara el primer toque de "diana". Mi viejo abría la puerta de la habitación y decía ´arriba que se hace tarde...´. Hasta ahí, todo dentro de la normalidad. Pero para el segundo llamado, parecía que esos diez minutos lo habían convertido en un ser detestable; un flagelo para la humanidad. Venía chiflando desde el pasillo, como quien arrea una manada de vacas, abría la puerta (siempre silbando) y con la palma de la mano golpeaba como poseído la puerta de un ropero viejo mientras alertaba, con voz clara e imperante: ´el desayuno está listo, en quince minutos salgo. El que quiere que lo lleve se levanta ahora...´.Creo que nunca le dije las tantas veces que tuve ganas de asesinarlo en esas mañanas. A tal punto llegué a detestar sus silbidos y golpes contra el ropero, que cambiaba cinco minutos de sueño (un verdadero tesoro en la adolescencia) con tal de no escucharlo. Ante el primer llamado, trataba de no dormirme y contar mentalmente los minutos que faltaba para que volviera a abrir la puerta. A falta de 30 ó 40 segundos, saltaba de la cama, me vestía y salía disparado de la habitación.Mi hermana tenía otra táctica: se tapaba la cabeza con la almohada para no escucharlo. En vano. No hacía más que provocarlo para que aumentara el volumen de los silbidos y la intensidad de la percusión.Por lo general, la escena terminaba con mi hermana gritando como una loca y mi viejo diciéndole que la iba a dejar a pie,&nbsp; que amenaza que cumplía dos o tres veces por semana.&nbsp;Pasado ese momento de locura, mi viejo era un encanto durante el desayuno: nos contaba las novedades del día, las noticias, el pronóstico meteorológico, nos preguntaba si habíamos dormido bien y si teníamos algún plan para la jornada.A mi hermana -cuando no se tenía que ir en taxi o colectivo- la ira le duraba hasta que se bajaba del auto y daba un portazo, sin saludar a nadie.-Que tengas un buen día, hija -decía mi viejo, jovial, disfrutando inocentemente de aquel momento- Menos mal que vos no tenés el carácter de tu hermana, si no me desarman el Citroen en una semana.Para ese entonces, a mí ya se me había pasado hacía un buen la bronca del despertar tortuoso.Algunos días me animaba a proponerle algún método menos traumático para despertarnos. Y siempre me respondía más o menos lo mismo: la responsabilidad, cuidar el trabajo, el respeto al otro, el valor de la puntualidad, la enseñanza a los hijos.Un buen día, cambió la respuesta: ´Algún día, cuando sean grandes, ustedes se van a acordar de esto y vas a ver...´.-Sí, ya sé -le dije, con pedantería adolescente-: la puntualidad, la responsabilidad y todas esas cosas.-No, no. Cuando tengas hijos adolescentes y veas que durante esos minutos te están odiando.

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