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Por Marcos Gonzalezmarcosggonza@gmail.comSi digo que a esa hora de la tarde no había nadie en la calle estaría mintiendo. Porque sí había alguien: yo.Habría de saber algunas cuadras más adelante que no era el único. Pero hasta ese momento me sentí transitando por un pueblo fantasma.&nbsp;Por supuesto que tiene su encanto caminar a esa hora desértica. En principio, el silencio. Salvo por algún auto inoportuno -cada día estoy más convencido de que los autos son una de las peores cosas que le pueden ocurrir a las ciudades-, había una quietud que se podía palpar. Hay silencios y silencios: de ausencia, de zozobra, de angustia, de calma. El silencio del sábado a la tarde era de presagios y de agobios. Como supongo será el silencio que anuncie el fin del mundo; cargado, expectante. Una suerte de "mute" al aguardo que alguien oprima el botón del parlante y estallen los sonidos todos juntos.Es bien fácil pensar cuando hay esos silencios. No hay nada que interrumpa el devenir de la mente.&nbsp; Y es bueno también dejarse llevar por los pensamientos de momento. Lo que van sugiriendo las imágenes. Un perro echado a la sombra, con la lengua afuera; los malvones caídos de los jardines, las ventanas de los primeros pisos abiertas para dejar entrar el aire, escaso, el ruido del chapuzón y los gritos de alegría que lo preceden.&nbsp;Y justo cuando estaba por indagar sobre esta cuestión de la soledad de las calles en las tardes de verano, los vi. Estaban en la otra esquina, es decir nos separaba una cuadra. Por eso, la primera imagen me resultó confusa; pensé que era uno. Alguien parado en la esquina, al sol. Un par de metros más adelante comprobé que eran dos y confirmé que mi primera confusión tenía un buen motivo: estaban abrazados.Dos personas abrazadas al rayo del sol con un calor sofocante, en la esquina de un barrio solitario es señal clara de que algo está pasando. Puede ser un amor, puede ser una tragedia. Sea una u otra cosa, cuando el abrazo es el único recurso posible es porque ese amor o esa tragedia son profundos e impostergables.Los imaginé jóvenes y volví a equivocarme. Porque quiénes sino dos adolescentes podrían estar abrazándose (y besándose, unos metros más adelante comprobé que se besaban. Con lo cual no había tragedia sino amor) a esa hora, con ese calor y a la vista de todos (que era yo solo, pero podríamos haber sido todos). No eran jóvenes. Cargo con el prejuicio de suponer que a partir de los treintaicinco años, por poner una cifra, ya no se puede besar en lugares públicos. Ni en las plazas ni en las calles ni en las veredas. Como si llegar a determinada edad significara confinar las demostraciones de amor a ambientes cerrados.Ellos dos -fundidos en uno bajo el sol- habían pasado largamente esa barrera.A mi paso lento, tardé más de dos minutos en recorrer la cuadra que nos distanciaba. Durante todo ese lapso no se separaron. Siguieron con su abrazo y la continuidad de beso o besos.Y así, durante los siguientes dos minutos que me demandó hacer otra cuadra y darme vuelta cada tanto para ver si seguían. Luego doblé y los perdí de vista.Me quedé pensando si ese beso profundo, ajeno al tiempo, al lugar, al calor y a la edad no sería como el silencio de la tarde: presagiante.&nbsp;Como si después de ese beso, cuando los labios y los cuerpos se separan, cuando alguien aprieta el botón de volver al ruido, viniera el fin del mundo.O el fin del amor. Que solo en ciertas ocasiones es lo mismo.&nbsp;

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