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Vivaldi)&nbsp;Esa tarde –que no sé por qué me la imagino de viernes- conocí el mar en invierno. En realidad, lo reconocí. No solo por el hecho de que ya lo conocía –lo había visto casi todos los días de mis seis inviernos en Mar del Plata, porque vivía a cuatro o cinco cuadras de la costa-, sino porque lo pude reconocer.&nbsp;Hasta ese momento, el mar era una inmensidad como cualquier otra. De un lado estaba la ciudad inmensa, del otro –y dividido por esa línea que a veces era el paredoncito que bordeaba el barranco que daba a la playa y otras solamente el barranco, el mar.&nbsp;Así era el mundo.Esa tarde, cuando salí del Teatro Auditorium de la mano de mi tía, un viento frío me despeinó todavía más el remolino que tenía casi a la altura de la nuca. Cuando me di vuelta y con los ojos aún salpicados vi el mar como si fuera por primera vez. Recién entonces lo pude reconocer; era mucho más que una inmensidad. Era algo vivo. Mi tía también se frenó cuando me quedé parado.-¿Estás mal?-No.-¿Te puso triste la música?-No. No estoy llorando, es que hace frío y hay gotitas.-Ah, sí. Es la bruma. Ahora vamos a tomar un taxi y nos vamos a casa y tomamos algo calentito.Era un día feriado, pero mi mamá trabajaba en un hotel así que me llevó a la casa de mi abuela para que me cuidara. Ella no estaba, pero sí mi tía Amelia. Quizás ella ya tenía programada la salida y no le quedó otra que llevarme. Pero a mí me gusta pensar que le pareció que me vendría muy bien escuchar música clásica en vivo. Una orquesta en serio: con violas, violines, piano…-¿Vamos al teatro?-Sí. Qué vamos a ver.-Vamos a escuchar música clásica.-No sé qué es.-Te va a gustar.Me puso una sola condición: que me quedara callado y si en algún momento me aburría que le apretara fuerte la mano y cuando la orquesta dejara de tocar nos íbamos.El teatro estaba casi lleno de gente bien vestida, como mi tía que se había puesto ropa de salir. Yo no. Y debí ser el único chico que había. Nos sentamos un poco atrás y la fascinación por el sonido de los violines –que nunca había escuchado ni visto en vivo- me duró lo que dura La Primavera. Después me quería ir.&nbsp;Varias veces la miré durante el concierto y supe que estaba disfrutando. Era una mujer muy linda y delicada. Me hablaba siempre con dulzura, incluso cuando estaba enojada con mi abuela o por otra cosa. Era mucho más joven que mi mamá, la más chica de los diez hermanos. No sé si era su sobrino preferido pero para mí ella sí lo era.No me animé a apretarle la mano y traté de concentrarme yo también y disfrutar. En los intervalos me preguntaba si estaba bien, si me gustaba y yo le decía que sí.&nbsp;-Esta es la última parte-, me dijo por fin.El violinista que se paró para hacer de solista en El Invierno parecía un adolescente. Tenía el pelo largo y las luces le daban un brillo especial. En ese momento pensé que yo podía ser como él a su edad: dejarme el pelo largo, ponerme ese traje negro con camisa blanca y tocar el piano, de pie, ante un público que hacía silencio. Y tocar eso que estaba tocando, que no quería que terminase nunca. De repente sentí que mi tía se me acercaba para decirme algo al oído.-Ya nos vamos…-Sí, sí. Pero no me quiero ir.-Ah, me apretaste la mano.&nbsp;Cuando volvíamos en el taxi le pregunté cómo se llamaba la última canción.-No se dice canción. Es un concierto y se llama Invierno. Antes escuchamos La Primavera, Verano y Otoño. Son Las Cuatro Estaciones de Vivaldi. ¿Esa fue la que te gustó más?-Sí.-¿En serio no te pusiste triste?-Bueno, sí, un poco. Pero me gustó.-Eso es emoción. Hay música que emociona y está bien que lo sientas. No les pasa a todos.-¿A vos sí?-Sí.&nbsp;Luego nos quedamos callados y yo me puse a mirar el mar a través de la ventanilla cerrada y borrosa.&nbsp;Sí, era otro mar.De vez en cuando, peor muy de vez en cuando, lo vuelvo a ver de esa manera. Y me acuerdo de ese concierto. Y de Amelia.&nbsp;

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