Cuenta el historiador Daniel Pérez en un artículo publicado en Tiempos Tandilenses una anécdota que tuvo como protagonista al poeta local Julio Villaverde.

Corría el año 1945 y aquel joven apasionado por las letras se dirigía a su trabajo. Era una mañana fría de agosto y, como todos los días, tomó el colectivo que lo llevaba a la zona de los cuarteles. A poco de sentarse vio que en los asientos de al lado había una pareja. El hombre tenía un notable parecido con el poeta Pablo Neruda.

Era uno de esos momentos que uno asume como cruciales en la propia vida. En la de Julio Villaverde también. Si encaraba de frente a su ocasional compañero de pasaje y no era quien él suponía iba a pasar una vergüenza difícil de olvidar. Pero si no lo intentaba, no se iba a perdonar jamás quedarse con la duda.

Hasta que tuvo la brillante idea de comenzar a recitar a media voz uno de los "Veinte poemas de amor".

-Veo que usted me ha reconocido -le dijo Neruda, en tono confidencial-. Pero sépame entender que vengo de incógnito.

Años más tarde, con la promesa de discreción ya prescripta, Villaverde pudo decir que esa mañana de agosto del 45, Neruda iba a conocer La Movediza, acompañado de una dama.

He tratado de recordar siempre esta anécdota y la solución que encontró el tandilense ante semejante momento. Me pregunto, de haberme ocurrido en esa ocasión, qué poema de Neruda hubiera recordado. A lo mejor la partecita de uno que dice ´eres la delirante juventud de la abeja, la embriaguez de la ola la fuera de la espiga…”.

Como sea, ya no me voy a encontrar con Pablo Neruda. No al menos en un colectivo, porque un día como hoy de 1973 moría triste e indefectiblemente, en su Chile recientemente asaltado por la garra pinochetista.

Conozco algunas personas que leen poesía. Que la escriben. No son mayoría en estos tiempos. Pero quizás hoy deberíamos de imponer una tregua a ese desdén. Entre tanta locura disfrazada de seriedad, entre tanto alarido de primicia, entre bocinazo y bocinazo, una tregua. Como quien se otorga un día de gracia, un recreo, un permitido.

Hoy sería el día de buscar un poema y leérnoslo dos veces. La primera, para adentro; la otra, en voz alta, al mundo, al prójimo, a los perros que nos siguen hasta la esquina

Tomemos por asalto silencioso las bibliotecas y digamos solamente "Neruda" y esperemos a que regresen los bibliotecarios cargados de cantos generales, de confesiones de vida y de canciones desesperadas... Hagamos lo propio en librerías y leamos de ojito el poema XV y hasta quizás habremos de recordarlo. Googliemos hasta que los versos nos inunden la pantalla, las tablets, los smartphones, los códigos QR.

Hay poesía para todos los gustos y las circunstancias. Que el enamorado lea "para mi corazón basta tu pecho..." y que lea el inquieto "la tierra se llama Juan" y el esperanzado "sube a nacer conmigo, hermano...".

Aprendamos un solo verso de memoria para cuando lleguemos a casa, de manera de recitarlo a nuestros niños, para sorprender a nuestros amores, para contestar a jefes y demás autoridades. Y si a la hora de declamarlo nos olvidamos alguna palabra, no importa, otra habremos de encontrar que la suplante.

Seamos hoy, aunque sea por un rato, también poetas. Que al fin y al cabo no se trata de escribir, sino de ver la vida. O mejor aún, de vivirla.

Dejemos hoy de ser lo que habitualmente somos. Como aquel muchacho que a los 17 años dejó de ser Neftalí Reyes Basualto y fue por siempre Pablo Neruda. Que lo sigue siendo hoy, a pesar y por sobre aquel 23 de septiembre.

Si pudiera recordarlo, por si la vida me pone como a Julio Villaverde, frente al gran Pablo, comenzaría a recital aquel poema que dice ´Sobre las piedras en que te derrites, corriendo, invierno abajo, tiempo abajo, mientras tu corazón desciende en gotas, vienes volando….´.

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El volar de la poesía