Una chica sentada sola en el fondo de una casa en Colonia Wanda. Y el sol la ilumina.

Ese debería ser el título de esta columna. Y su contenido, escueto: así es.

Nada más que eso. Porque por más que me esmere en contar, que encuentre palabras que combinen profundidad con imágenes y con especificaciones, no voy a poder contar más de lo que dice el título: “Una chica sentada sola en el fondo de una casa en Colonia Wanda. Y el sol la ilumina”.

Si algún recuerdo debería llevarme de este lugar no son las piedras preciosas que una buena mañana afloraron en un campo de esta localidad misionera cuando el dueño de la tierra estaba arando. Es tentador. Basta imaginarlo: el tipo sale como todos los días a arar para sembrar algo, mandioca por ejemplo, y el disco de arado en vez de hacer aflorar los cascotes de tierra bordó, saca a la luz piedras chiquitas y violetas que se enceguecen y lo enceguecen con el sol. Y lo vuelven a enceguecer. Así de caprichosamente enceguecedora es la fortuna.

Pero historias de ese tipo (de esos tipos también) me conozco varias y son todas más o menos parecidas. Historias de chicas sentadas solas en el fondo de una casa en Colonia Wanda y que el sol las ilumine, no me sé ninguna. Esta tampoco, claro. No la sabré. Porque no le iba a pedir al chofer de la combi que me llevaba hasta la mina imponderable y caprichosa que parase para que yo pudiera preguntarle algo a esa chica. No, porque el resto de la gente que iba en la combi quería ir a la mina y a nadie (y esas sí son cosas que no entiendo) se le dio por preguntar por qué una adolescente está sentada al sol, sola, sin celular, sin libro, sin revista, sin amiga, amigo, novia o novio o madre o perro, en un pueblo que no volveremos a ver nunca. Porque –como si fuera poco- el chofer era algo así como orgulloso guía de turismo y contaba con orgullo la suerte del dueño de esa tierra venturosa y de por qué le pusieron Wanda a esa colonia –y lo dijo tres veces: “se pronuncia Vanda”- en honor a una princesa polaca. Creo que era princesa o algo así. Porque yo ya estaba en otra cosa.

¿Qué cosa estaba pensando esa piba en semejante soledad? Lo primero que se me ocurrió es esto: ´por qué me habrá tocado nacer en esta tierra alejada de todo, en un pueblo que una vez fue noticia y después nunca más. Cuándo podré irme de acá…”. Así de prejuicioso, centralista y patriarcal soy cuando pienso en esas cosas. Por más que viva en un pueblo menos venturoso que Colonia Wanda, donde la única piedra que fue noticia se cayó y la reemplazamos por una de fantasía. Decorativa. Por más que sepa que cuando las personas se sientan solas al sol en una tarde de invierno de 25 grados lo que menos hacen –y lo bien que hacen- es pensar. Por más que haya visto más de una vez a mis hijas sentadas solas a sol y les haya preguntado qué estaban pensando tan solitarias, la respuesta ha sido siempre la misma: ´en nada´. Quizás así deba ser.

De lo que sí estoy casi seguro es que de las mil historias que podría contar de esa chica –si mi mente fuera tan despampanantemente fértil como la tierra de Colonia Wanda- ninguna habría de coincidir con la verdadera, con su propia historia. Esa la escribirá ella.

Entonces en tardes como esta quizás esté tomando apuntes. O garabateando borradores.

Y eso también es vivir.

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