Ya es tarde, los resultados no llegan, estoy cansado de escuchar por la tele a los periodistas que sin resultados ciertos se dedican a plantear “escenarios”.

Salgo a fumar a la vereda para despejarme y lo veo llegar desde la esquina. Su figura que por momentos se desdibuja y por momentos se convierte en noche, me lo define sin dudar: es El Fantasma.

Saca una de las manos del bolsillo y me saluda con desgano a la distancia. No sé si me está saludando o pidiéndome que vuelva a entrar acasa y lo deje solo. Por las dudas, lo espero.