Me pasa durante los últimos tiempos (y este lapso puede abarcar los últimos dos años o desde 1985 para acá) en que disfruto mucho las horas muertas.

Las defino de esa manera para jugar con cierta paradoja o incongruencia: nada que por definición esté muerto puede ser fuente de disfrute (tal vez sí lo haya, prefiero no pensar por temor a conocerlo).

Me refiero a ese período de tiempo en que el teléfono no suena, la pantalla no chilla, la cena no apremia ni las alarmas ni los deberes ni los planes. No es, en el estricto sentido del concepto, un recreo. Entiendo por recreo aquello que tiene inicio y fin, ambos anunciados por chicharras. Mal puede gustarnos lo que arranca con un sobresalto y termina con otro.