¿Está bueno leer? Yo creo que sí. Por lo pronto a mí me gusta. Y por ende recomiendo esa práctica.&nbsp;Pero prefiero no andar despotricando contra quienes no leen o contra estos tiempos en los que todo es imagen, vértigo y demás (dicho esto, golpeando enérgicamente una mesa).&nbsp;Porque al fin y al cabo –y volviendo al inicio- uno lee porque le gusta. Y el que no, se lo pierde. Por caso, no me gusta pescar y, según me han contado, tiene un encanto único. Me lo estoy perdiendo, seguramente.Porque leer, para quien no está muy convencido de hacerlo, requiere de cierto esfuerzo. A uno le regalan un libro de 600 páginas y le agarra como una cosa. Algo de culpa, ciertamente. Porque como bien dice Dolina, no a todos nos gusta leer; pero a todos nos gustaría haber leído.Todo esto viene a cuento porque hoy es el Día del Lector, en homenaje a Jorge Luis Borges, nada menos. Y si de costos hablábamos, en lo personal me costó empezar a leer a Borges.&nbsp;Debo remontarme a una noche de insomnio en mi tardía adolescencia para citar mi encuentro con él. O mejor dicho, el reencuentroHasta ese entonces formaba parte de ese paisaje estático y algo lejano que decoraba mis días. Un paisaje en el que convivían Sartre, , Lugones, Bioy, Hesse y Verne. Habitaban una biblioteca, ausente en mi hogar pero que otros libros daban cuenta de su existencia.Borges, no obstante, sobresalía del resto. Mi viejo solía hablar mucho de él, no tanto por haberlo leído, sino por estar convencido que detrás de ese hombre frágil, soberbio por momentos, picante y polémico, se floreaba una inteligencia sobrealimentada en la ironía.No se perdía sus notas, las entrevistas que le hacían, las declaraciones que siempre eran noticia. A mí me parecía extraño que mientras la mayoría protestaba por lo que decía, mi viejo se reía: "este viejo es más vivo que todos nosotros juntos", solía decir.Creo que alguna vez, en la adolescencia tuve uno de sus libros en mis manos; intenté leerlo sin éxito y lo dejé pasar. No me sentí culpable por eso y tampoco me arrepiento ahora: lo mejor que uno puede hacer con un libro que se pone arisco es dejarlo que se calme. O que uno adquiera cierto don para amansarlo.Aquella noche de mi juventud primera no me podía dormir. Por entonces, en mi mesa de luz nunca faltaba la radio. La prendí, como último recurso. Tal vez la voz lejana y anodina de un locutor de la AM de trasnoche me ayudara a dormir. En la oscuridad moví la rueda del dial esquivando tangos y emisoras uruguayas que aprovechaban el sigilo para colarse. Por fin di con una voz acorde. Monocorde.No recuerdo qué radio era ni mucho menos quién era aquel hombre que hablaba de Borges. O mejor dicho, estaba diciendo que lo mejor que uno podía hacer con Borges era leerlo. Y trascartón comenzó a leer uno de sus cuentos: "El hecho sucedió en la estancia La Colorada...".El locutor tenía la sabiduría necesaria para que su voz -potente, pero contenida por motivos horarios- no compitiera con el texto. No hubo en el relato ni un sobresalto ni una exageración ni un punto sobreexigido. Era como si uno mismo lo estuviera leyendo.Finalizó el cuento -"El Evangelio según San Marcos"- repitiendo lo que había dicho al inicio: lo mejor que se puede hacer con Borges es leerlo.El sueño llegó cuando tenía que llegar y detrás de él la mañana. Durante el desayuno recordé claramente el cuento y no me fue difícil retener su nombre hasta llegar a la librería."El informe de Brodie" llegaba a mis manos, manso y misterioso. Le siguieron otros; algunos más ariscos, otros amigables; todos necesarios. Ellos habitan hoy una biblioteca que forma parte del paisaje de mis días.Debería agradecer a aquel locutor de trasnoche. Una manera de hacerlo es seguir su consejo: “a Borges hay que leerlo”.