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Por Marcos Gonzalez<a href="mailto:marcosggonza@gmail.com">marcosggonza@gmail.com</a>-¿Querés que nos veamos el sábado que viene? Si querés, tomamos un helado.Era mi primera cita amorosa formal. Hasta ese momento, mis lances románticos no trascendían las fronteras del barrio. Y ciertamente, la “localía” no me venía sentando bien. Quizás fuera de los límites conocidos me sentía menos presionado. O me iba al descenso definitvamente.Le dije de tomar un helado porque fue lo primero que me salió (y aquella noche del viernes anterior, la “primera” con ella, en un asalto de adolescentes había estado ensayando la frase por horas: “si querés vamos a tomar una Coca, un jugo…”. ¡Y me salió helado!) y aunque odiaba tomar helado, estaba tan contento con el sí que estaba dispuesto a comerme la producción semanal de Renzo, empezando por el de pistacho).Le comenté de mi cita a una amiga del barrio, un poco para darme corte y otro –fundamental- para que me aconsejara qué hacer y decir. Quizás vio la oportunidad de sacarme de encima definitivamente –yo le declaraba mi amor a un promedio de seis veces al mes-. Se jugó por entero con el consejo:-En estos días, leé mucha poesía.&nbsp;-¿Pero vos decís que le recite un poema de amor?-No, nene, entendés nada. Seguramente vas a encontrar palabras, frases, cosas lindas para decirle. Cosas que nadie le dijoNo me convenció del todo la idea. Pero era eso o hablarle de fútbol.El problema era que en mi casa, lo más parecido a la poesía que había era un Martín Fierro. Saludablemente consideré que no era lo más adecuado para mis fines.Fue mi propia amiga la que el viernes –cuando yo ya comenzaba a dar todo por perdido- se me apareció con un librito de Neruda.-Este me dijeron que es bueno, auguró.Claro que sí. Eran los 20 Poemas de Amor… A pesar de mi estado de shock emocional, para la tercera o cuarta vez que lo leí comencé a entender por qué había escuchado tantas veces el nombre de ese poeta chileno.De todos, el poema XIX me provocó una suerte de encantamiento que aún perdura. Lo leí tantas veces que hoy podría recitarlo de memoria.&nbsp;Pero aquel sábado no. Es decir, trataba de memorizarlo a cada momento. No solo eso: buscaba la ocasión de poder decir “como al pasar” aquello de los soles negros enredados en su cabellera. Y como si fuera poco, de tanto en tanto le tenía que pegar un lengüetazo al cucurucho de dulce de leche y americana que tenía en la mano, para que no se me derritiera.-¿No te gustó el helado?-, me preguntó mi muchacha, quizás como para romper mi silencio titubeante y mi mirada perdida.-Sí, me encanta –mentí-. Como Neruda –seguí mintiendo-. ¿Te gusta Neruda?-No sé quién es.-Un poeta.-Ah, no. Pero si habla del amor y de esas cosas, seguro que no me gusta. ¿No te parecen muy grasas las poesías de amor?-Sí, mucho. Pero este no habla de amor.-Ah. Lo voy a leer entonces.Cuando terminamos el helado dimos una vuelta al centro y la acompañé hasta la esquina de la casa. No me animé a darle la mano porque la tenía pegoteada.De aquella ocasión me quedaron varias enseñanzas. Pero solo a dos les hice caso: si vas a hablar de literatura, mejor que hayas leído mínimamente algo.Y no tomes helado en la primera –ni en ninguna otra- cita.&nbsp;&nbsp;

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