Yo sé que hay que ser muy cuidadoso para abordar cuestiones de género. Es más, estoy convencido de que esta columna va a ser calificado de machirula. O de todo lo contrario (que no sé bien qué es), pero lo tengo que decir, o mejor dicho, preguntar: ¿por qué la mujer ve cosas que los hombres no ven?

No estoy hablando de videncia o de otros dones sobrenaturales (como ver el aura, ver el pasado, ver el futuro, ver más allá, ver el más allá, etc.). Estoy hablando de ver, mirar, observar las cosas que forman parte de la realidad.

Se me podrá decir que si las cosas están ahí, a la vista, no se trata de un don que tienen las mujeres, sino de una tara que padecen los hombres. Y es una gran observación. Pero a mí me gusta definirlo de esa manera: la mujer ve lo que el hombre no.

Y esa característica quizás sea innata o tal vez (y abono a esta segunda posibilidad), se adquiere con el tiempo. O quién le dice a uno que –al igual que curar el empacho, el ojeo u otros males- sea una enseñanza que se transmite de una mujer a otra, en determinadas fechas, como Nochebuena o noche de Halloween u otra.

Un ejemplo me va a ahorrar decenas de párrafos de explicaciones. La escena transcurre en la habitación de un niño de unos 6 o 7 años. Él está frente al placar con las puertas abiertas de par en par. El nene observa, busca con su mirada. Pero no encuentra. Pide ayuda a la distancia (es decir, a los gritos).

-¡Ma! ¿Dónde está la remera de gimnasia?

Madre responde, en tono suave, pero se hace escuchar:

-En su lugar.

-No está.

-Sí, está en el placar. Fijate bien.

-Ya me fijé bien. Me estoy fijando, pero no está.

-En el segundo o tercer estante, junto con la remera roja, la amarilla y verde, y las camisetas de fútbol.

-¡No está, mamá!

Es el momento en que la madre, en tono enérgico, categórico, con autoridad, lanza la advertencia de su don:

-Que no vaya yo y la encuentre, mirá…

-Dale, vení. Te juego lo que quieras que no está.

Obviamente, llega la madre con paso decidido, se para frente al placar, estira un brazo y extrae del segundo estante, debajo de la remera roja, la remera de gimnasia.

-¡Tomá! Será posible que ni siquiera seas capaz de encontrar una remera.

-Pero no estaba, te lo juro. ¿Dónde estaba?

-Ahí, donde yo te dije. Delante de tus narices.

Ante los primeros casos, el niño no prestará mayor atención al asunto. Pero a medida que crezca –y busque sin éxito pantalones, suéters, zapatillas, camperas, lápices, libros, etc.-, pondrá en duda su percepción del mundo: “¿en serio soy estúpido?”, se preguntará antes, durante y después de esa etapa de la vida dada en llamar “la edad del pavo”.

Y puede que con los años, el niño ya no viva en su casa materna y haya formado su propio hogar. O conviva con su novia, esposa, amiga, compañera.

Ella, luego de preparar una exquisita cena, le dirá:

-Amor, traete los platos verdecitos así sirvo directamente acá.

-Dale -dirá él, mientras enfila para el aparador, con un leve presagio de lo que puede ocurrir. Y ocurre-. ¿Cuáles verdecitos?

-Los verdes. Los únicos que tenemos que no son blancos.

-Ah, sí ¿Y dónde están?

-En el aparador.

-¿Acá decís?

-Sí, el único aparador que tenemos.

-No, che. Capaz que los guardamos en otro lugar. Acá no están.

-Ay, amor. Es el único lugar donde guardamos los platos. Fijate bien, por favor. En el segundo estante empezando de arriba.

-A ver.. Uno, dos… Acá están los platos blancos, una fuente, unos platitos que parecen de postre, este coso que no sé para qué sirve… No. Definitivamente no están.

Y ella, haciendo alarde de su flamante don (porque lo adquirió hace poco, vaya a saberse cómo). Subirá la apuesta, pasando a un nivel superior que el de la madre del muchacho.

-De acá los estoy viendo…

-¡Me estás jodiendo! Voy de nuevo: platos blancos, platitos, fuente, coso… no hay más nada. ¿Segundo estante?

-Sí, mírame bien… No, mejor dejá. Voy yo.

Y llega ella –personaje de Marvell, casi con iluminación propia- se para junto a él frente al aparador, estira la mano y extrae dos platos verdecitos.

-Ay, mi amor, mi amor… Qué sería de vos sin mí.

Puede que esa pareja se disuelva y que el muchacho –hombre ya- decida seguir apostando al amor, a la convivencia, a formar una familia. Y ocurrirá lo mismo: con los platos, los vasos, la ropa, la ropa de los chicos, los juguetes, las mochilas… Puede, a lo mejor, que la vejez lo encuentre con una compañera de vida:

-Che, sabés que no encuentro las pastillas para la presión.

-Están en el botiquín, en el estante de arriba, en la parte del medio.

-No, ya me fijé.

-Dejá que voy yo… Acá están, tomá.

-¿Y dónde … estaban?

-En el botiquín, en el estante de arriba, en la parte del medio.

Se me podrá decir que es una cuestión de comodidad: el hombre sabe que lo que él no puede, no quiere o no sabe hacer, lo hará su compañera.

No.

Tengo 60 años de experiencia en el asunto y además de vivir mi infancia y adolescencia con mi mamá, he convivido con distintas parejas. Hace años, vivo solo. Y los platos, los vasos, las medias, las pastillas para la presión y cuanto objeto cotidiano esté necesitando se me niegan a la visión. Ahora no están donde deben estar y dentro de un rato o mañana, aparecerán ahí mismo.

Como me niego a creer que lo mío es una tara, me seguirá preguntando: ¿por qué la mujer ve cosas que los hombres no ven?

Como en la mayoría de las cosas, el secreto puede estar en prestarle atención a los detalles. Entonces sí: es una tara.