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A todos nos pasa. O nos va a pasar.Decimos:-Laaaaa… ¡qué frío que hace!Y es muy factible que recibamos como respuesta:-No. ¿Te parece? Anteayer sí que estuvo frío: 1 bajo cero de térmica. Hoy está haciendo 10 grados.Lo peor es que puede ser cierto. Y es en estos casos cuando debiéramos darnos cuenta de que somos hijos de Macedonio Fernández.Macedonio era un tipo que vivía con frío. Extremadamente friolento. Solía decir “somos peces del aire”. Usaba varias camisetas y, a veces, hasta se ponía diarios entre ellas, para conservar la temperatura. En una ocasión, una muchacha que solía frecuentarlo se lo llevó a vivir a su casa un tiempo. Él se pasaba los días dentro del invernadero que había en la terraza. En esos ámbitos cálidos y húmedos se sentía a gusto. Digno habitante de Buenos Aires; esa ciudad que nunca dejó de ser un pantanal.A lo que íbamos: muchos de nosotros somos hijos de Macedonio Fernández, aunque él supo que solo tuvo cuatro: Macedonio, Jorge, Adolfo y Elena. De los demás, ni se enteró. Lo cual nunca constituyó un problema. Sí lo sería que nosotros –su descendencia- no nos diéramos cuenta.Porque definitivamente es un orgullo ser hijo de Macedonio. Al menos para nosotros, los que de tanto en tanto sentimos esos fríos que no se sabe de dónde vienen.&nbsp;Hay más señales que nos identifican como descendencia: el pensar. A veces, en demasía. Era una de las cosas que más le gustaba: podía pasarse horas sin hacer nada. Incluso sin escribir, porque lo que más le gustaba era pensar. Por eso, también, hablaba muy poco. Le encantaba tener amigos, estar en reuniones, llevar una vida social activa. Pero era más bien de escuchar, que como todos bien sabemos, es un vicio amigo del pensamiento. El que habla demasiado no se permite el tiempo para pensar. No solo lo que otros dicen sino también lo que él mismo está diciendo.&nbsp;Orgullosamente hijos de Macedonio, también, los callados.Por lo demás, algo locos y metafísicos, con una temeraria tendencia a reírse de todo y sobre todo de uno mismo. De allí que por cuanta pensión deambuló tras la muerte de su amada Elena, dejó sobre la mesa, en cajones, en roperos, sus escritos en letra manuscrita. Valiosos para quienes lo frecuentaban –y más aún para quienes le sucedieron- pero no para él. Desentenderse de supuestos logros es alivianar la carga de pretendidos éxitos. El fracaso no; el fracaso siempre acusa en la balanza esos kilos que uno no puede explicar de dónde salieron.Así y todo, Macedonio era flaco. “Su cuerpo en él era casi un pretexto para el espíritu”, dijo alguna vez Borges.Borges, ciertamente, uno de sus hijos. Como Marechal, Cortázar, Piglia y tantos otros de nuestros “reconocidos” hermanos que han pensado y escrito.&nbsp;Le erró de vocación –como tantos de nosotros- y se hizo abogado. Como tal, fue enviado a Misiones en calidad de fiscal federal. Dicen que lo echaron porque era un fiscal que nunca acusó a nadie. No tan así: lo que hizo fue declarar libre a un mensú que se negó a aceptar las nuevas reglas de esclavitud que las poderosas yerbateras imponían en las primeras décadas del XIX (y que todo hace suponer siguen en vigencia).Aquellos que suelen negarse a condenar y sobre todo los que se rebelan a la injusticia disfrazada de legalidad son dignos hijos de este hombre que nació un día como hoy de hace 149 años. “El Universo o Realidad y yo nacimos en 1 de junio de 1874”, dijo una vez. Y se desdijo: “nací el 1 de octubre de 1875 y desde este desarreglo empezó para mí un continuo vivir”.Confusos, somos, sus hijos.Celebremos hoy el nacimiento del padre de nuestras mejores cosas. Una buena parte de la argentinidad lleva sus genes.

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