Mi viejo y Orwell

Me resulta un poco desconcertante saber que tengo más edad que la de mi viejo cuando murió. Es decir que cuando lo recuerdo –ya que imaginarlo anciano me resulta casi imposible- estoy viendo a un tipo más joven que yo. 

Pero lo que no puedo –así como no puedo imaginarlo viejo- es “hablarle” de igual a igual; mucho menos atribuyéndome una supuesta sabiduría propia de mi edad ante la suya. Y acá debo confesar que de tanto en tanto imagino conversaciones con mi papá. Y si las imagino, por algo será: por necesidad de algún consejo o tal vez por extrañarlo nomás. 

En esas charlas que planteo le sigo otorgando autoridad a su palabra. Que es la mía, claro, pero no necesariamente lo que yo pienso, sino lo que él pensaría. Una autoridad que durante mi adolescencia y juventud no le otorgué, pero sí durante los últimos años. Que no fueron muchos. Por eso, también, necesito hablar.