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“Un farol... un portón...- igual que un tango -y este llanto mío entre mis manosy este cielo de veranoque partió...” (Yuyo verde, de Homero Expósito y Domingo Federico. 1944)&nbsp;Con las cosas que no alcanzo comprender me pasa como con los sueños: en un momento me parece que los sé, que los tengo, que ya no me voy a olvidar, y al instante siguiente se me esfuman y me quedo solo con la sombra de un sueño o un conocimiento que se me ha ido definitivamente.Será que ya dejé atrás la edad de aprender. Que por alguna razón –por poca capacidad en el disco o por pereza nomás- ya no adquiero nuevos saberes. O los mínimos e indispensables para seguir enfrentando la cotidianidad. O sea, los peores y casi todos relacionados con esta diabólica espiral tecnológica que nos imponen los dos o tres ultramillonarios de turno.&nbsp;Hace algunos días me topé con un programa tipo documental en el que entrevistaban a una española especialista en física cuántica. El tema sí me interesa, pero en ese caso puntual me temo que la cabeza ya no me da: tendría que hacer una limpieza de disco y temo que en el apuro me deshaga de algún recuerdo que no puedo dejar de atesorar.Sin embargo, a medida que la mujer hablaba comencé a entender algunas cosas. Fascinantes. Tanto que mientras analizaba una frase, me perdía las dos o tres siguientes, que eran igual o más interesantes que la otra. No sé si podía pausar el video; supongo que sí. Pero por alguna razón no lo hice.Terminó el programa y la mente me quedó encendida, como esas guirnaldas de luces led que siguen brillando a pesar de no estar enchufadas a ningún lado. A los pocos minutos, la cosa comenzó a diluirse, como los sueños.Me quedé con algo. Que seguramente entendí mal, pero no importa: me gustó aprenderlo aunque fuese una mentira propia de mi imaginación. Algo que tiene que ver con los universos que suceden en simultáneo, con los tiempos que no son tan lineales, con lo que siempre está ocurriendo.Lo recordé ayer, caminando por un barrio que supo ser, décadas atrás, mi barrio. Porque ciertamente, la tarde de ayer no era una tarde de ayer, es decir de un inicio de agosto. La de ayer era una tarde de noviembre. Sé que no fue una sensación mía: era así. Ni siquiera me tomé el trabajo de confirmarlo con los dos o tres transeúntes con los que me crucé en esos momentos.&nbsp;Lo que no supe, sino hasta después, si ese noviembre era del pasado o del futuro. En esos y otros casos, conviene hacer un alto en lo que se está haciendo, para aclarar el panorama. Soy de los que si camino no puedo masticar chicle ni pensar, a riesgo de atragantarme. Con el chicle o con el pensamiento.&nbsp;Como quien espera el colectivo, me detuve en una esquina y me dispuse a contemplar. No pasó mucho tiempo hasta que lo que vi me trajo la confirmación de que esa tarde de noviembre que estaba sucediendo ayer era del pasado.Por la vereda de enfrente irrumpió en escena una pareja, extrañamente joven. Ella llevaba una pollera de poplín, una camisa de algodón blanca y un saquito de lana verde agua. De él me llamó la atención los zapatos bicolor –marrón y crema- lustrados.&nbsp;La tarde que se configuró en la tarde de ayer era indiscutiblemente del pasado. De un pasado que yo no viví; de la década del 50. Tal vez antes.&nbsp;Ambos hablaban sobre la película que iban a ver, mencionaban a Cary Grant y a Grace Kelly y como si tal cosa fuera graciosa, reían tímidamente. Estaban enamorados o camino a ello.Los miré hasta perderlos cuando doblaron por Rodríguez rumbo al centro, al Cervantes. Con tino preferí no seguirlos en la seguridad de que por más que me apurara al doblar la esquina ya no los iba a encontrar. Así como en un sueño: en poco más de cien metros se puede pasar de noviembre a agosto, del cincuenta al nuevo siglo, de Hitchcock a un tiktok infeliz de Enzo Fernández.Retomé mi camino mientras el sueño se iba desdibujando. Desde una ventana escuché un tango. Noviembre se resistía.

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