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-¿A qué edad tomaste conciencia del odio?A veces mi amiga La Rubia tiene esos episodios que son habituales en otro amigo: El Gordo.De la nada me sorprende con una pregunta de ese tipo. Profunda.&nbsp;Por ende, no pienso responder cualquier estupidez.-A los dos, casi tres.-Ah, mirá vos. Según algunos especialistas es muy difícil recordar los hechos ocurridos en la primera infancia, antes de los cuatro años. Es porque a esa edad no existe un pleno manejo de las palabras y los conceptos, por ende no se puede hacer un "relato" de las vivencias. Así que a los cuatro, pueden ser recuerdos “implantados” por algún adulto que te contó.-No. No hubo testigos. Nadie lo sabe.-¿Testigos?-Fue así: Por entonces vivíamos en Olavarría, donde por razones laborales habían enviado a mi padre. Tengo varios recuerdos de esa casa, contrariando a tu especialista: su patio, las habitaciones, dos galpones, un árbol.A la vuelta, vivía una familia de la que pronto mis viejos se hicieron amigos o algo así. Era un matrimonio con un chiquito, más o menos de mi edad. No era difícil de suponer que los cuatro padres consideraron que nosotros dos éramos amigos. Nada más lejos.El pibe me odiaba; yo, en un principio, no. Ahora que lo pienso, era un poquito más grande que yo. Lo suficiente como para enrostrarme su experiencia en determinados asuntos: andar en triciclo, pegarle a la pelota, saber qué bichos comer y cuáles no. &nbsp;Además, corría más rápido que yo y era, en general, físicamente más apto. Cuando comprendí mi situación de inferioridad y su constante manera de hacérmelo ver, lo odié.Los fondos de nuestras casas eran linderos. Y de tanto en tanto, el odioso pibe se trepaba a unos cajones y tarros que había en su patio y se asomaba por arriba de los planchones. Cuando estábamos afuera, mi vieja lo veía y lo pasaba para nuestro lado y le pegaba el grito a la madre.“¡Coca -se llamaba Coca la madre de este monstruo-, Carlitos viene a jugar con nosotros!”Y Carlitos venía a jugar con nosotros. O sea, conmigo. O sea, a hacerme notar sus hazañas. Capaz que no me odiaba, simplemente me quería mal.&nbsp;-¿Vos ya sabías esas cosas a los dos años?-No creo, aunque siempre fui muy talentoso.-Eso no es talento: es enrosque.-¿Te sigo contando o no? Una tarde de otoño -y recuerdo que era otoño porque mi viejo había desarmado la pileta de lona que teníamos y la había dejado arrumbada en el patio para algún día guardarla como era debido-, Carlitos se asomó por el paredón.Era mi tarde, lo supe casi inmediatamente. Mi mamá estaba dentro de la cocina y él me decía que la fuera a llamar para que lo pasara para el otro lado.Me lo decía medio entrelengua, pero se hacía entender. Yo lo entendía, bah. Pero me hacía el zonzo. Y Carlitos insistía. Incluso exageró su habla confusa, para hacerlo sentir un tarado.Creo que ese fue mi límite.&nbsp;Mientras él seguía asomado medio cuerpo por arriba de los planchones, fui decidido en busca de uno de los caños de la pileta.&nbsp;Creo que el último gesto que conservo de él es una suerte de risita burlona, como diciéndome ´no, nene, no me voy a poder bajar por el caño. No ves que soy chiquito todavía…´.Escuché el ruido a metal; luego, el de los cajones y tarros que se venían abajo. Por fin, el llanto del derrumbado y los gritos de Coca.-No puede ser cierto lo que me estás contando. Eras el Petiso Orejudo.-Una comparación exagerada.-Exagerada yo, pero el que dio un fierrazo en la cabeza a un nene de tres años fuiste vos.-Tenía cuatro, creo. Igual, me arrepentí al toque.-¿Le pediste perdón?-No.-¿Por?-Me preguntaste a qué edad tomé conciencia del odio. Y te respondí. La idea de culpa me llegó más tarde.

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