La fiesta está por terminar. La mezcla del humo que va y viene de los fogones, el aroma al guisito que sale de los taper, La T y la M con la que sabemos todos y Shakira avergonzando a Piqué se entreveran en la tarde noche de Villa Aguirre.

La procesión pagana va y viene por los pasillos de la feria del Hipódromo; fieles en busca de la oferta tentadora.

Si uno se pone en punta de pie siente lo que es formar parte de un océano, de un oleaje manso que se dispersa allá a lo lejos, en la orilla de Darragueira.

Pero si se prefiere mirar al suelo, como cuidando sus propios pasos, podrá ser testigo de esos espectáculos que solo aprecian los que vuelan bajo.

Por caso, un Sandokán, petiso y contento en medio de la muchedumbre. Va y viene amenazando con cortarle las piernas a todo el que se le cruce. Si hasta dan ganas -cuando paso al lado de él- de dejarme caer redondo, herido y rengo para compensarle el fin de fiesta.

¿Sandokán dije?

En sus no más de cuatro años jamás debe haber escuchado hablar de Sandokán ni de Salgari. Su mamá, tampoco. Quizás habría que remontarse a alguno de los abuelos para que le cuente las aventuras del príncipe de Borneos y su lucha incansable contra el invasor británico.

El justiciero, Sandokán, el emperador Ming, alguno de los Vengadores o Gohan, camina unos pasos delante de su mamá, con su espada luminosa, su sable láser, su poderoso haz de energía plasma:

-Santi, no vayas tan rápido que te vas a perder-, le dice la madre. Que como toda madre, aunque con pocos años en el oficio en este caso, siempre andan pensando varias cosas a la vez, mientras libran sus propias batallas.

La lucha, ahora es que su hijo no se pierda entre tanta gente. A la vez mira de reojo los carteles de 1500 pesos la docena de medias y dos jogging por 4 mil. Palpa la calidad del algodón, compara precios y saca cuentas de cuanto queda en la billetera que está dentro de su mochila.

Dos bucitos estarían bien; hay plata para uno y un poco más. Las medias... y la espada.

Y ella mira de reojo cuando pasa por los puestos de suéters, de calzas de abrigo, de camperas. Para ella, el invierno también va a ser largo.

Ahí está él, Santi -Santiago, Santino o Sandokán-, tres o cuatro pasos adelante, meta sablazo iluminado contra un mundo que le queda grande. Así y todo arremete.

-Vení, Santi, no te lo digo más. Vení que te tengo que probar este buzo.

-No, ma.

-No, ma, nada. Venís y te lo probás porque devuelvo la espada.

-Está bien... Me queda bien, ma.

Ella saca de la billetera dos billetes que resplandecen bajo un foco improvisado. Mete el buzo verde en la bolsa, ya están encerradas las medias.

-Ahora sí, Santi, vamos para casa. Dame la mano que nos vamos.

-No, ma. Quiero un cono de papafritas.

-Te dije que una sola cosa. Y te compré la espada. Vamos a casa que las palafritas te las hago yo.

-Dale, ma.

Y se pierden los dos, entre la gente, entre el humo de las parrillas, los caballitos para la foto, las sonrisas amplias de los senegaleses, el “mastique trague, trague y mastique” de Shakira.

Recién entonces vuelvo a ponerme en puntas de pie.

Sí, yo ya soy parte del mar.

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