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&nbsp;Por Marcos Gonzalez&nbsp;marcosggonza@gmail.comLa frase me la dijo un amigo hace unos días, no recuerdo en qué contexto. Y me quedó picando, no como una pelota en la puerta del área: picando de molestia. O de cosquilla.&nbsp;"Esto ya lo escuché".&nbsp; No es que sea una frase difícil ni muy elaborada. Tiene el ambiguo encanto que surge de ciertas negaciones. Puesta en contexto, adquiere su preciso significado.Me enredé en esas cavilaciones sobre la frase misma, hasta que una palabra, una idea o una imagen, la recuperó. Al menos en parte; los agujeros por donde se escapa la memoria serán remendados precariamente.La escena sucede en una casa de estudiantes. Más concretamente, en un departamento ubicado en un complejo.Es de madrugada y cuatro compañeros de estudio preparan un parcial. Es ese momento en que la mente no da para mucho más. O sí, pero pide un cambio. Momento que no necesariamente llega en el mismo instante para los cuatro.A uno de ellos, por caso, lo sorprende antes.-Che, no puedo más. Sigan ustedes un rato, después me cuentan por arriba. Me voy a dar una vuelta.Los otros ya lo conocen; saben que es el primero en abandonar, en proponer salir, jugar al fútbol aunque sean las cuatro de la mañana, mirar una película, dormir.&nbsp;Esta vez, les llama la atención que su abandono no llegara acompañado de ninguna propuesta. Tampoco se detienen a pensar demasiado en el asunto: los apuntes se acumulan arriba de la mesa. Parece que cada vez son más.No alcanzan a leer un capítulo, cuando sienten voces en el pasillo. Y si el momento en que la mente pide cambio estaba al caer, las novedades del pasillo lo precipitan. Porque son, claramente, voces femeninas.Cruzan miradas y dan por sentado que la sesión de estudio acaba de concluir. No hay forma de seguir. Sobre todo, luego de que la puerta se abre y detrás del que se había ido y ya está de vuelta, aparecen cuatro chicas.Algunas parecen tener cara conocida: de la Facultad, del barrio, del mismo complejo de departamentos. Insignificancias a esa altura de la madrugada.Por esas cuestiones del azar, de acuerdos tácitos, de miradas furtivas, las piezas se mueven, rotan, se acomodan y todo parece quedar en un orden casi mágico.Magia, por llamarlo de algún modo, que continúa. Esta vez, con la rutina del escapismo. Minutos más tarde, tres de las parejas desaparecen de escena.Queda una: él, recostado sobre la mesada; ella, sentada sobre el amplio sillón del amplio ambiente que hace las veces de living, comedor, cocina y habitación de huéspedes para cuando la ocasión lo amerite. Es la ocasión.La soledad, la complicidad que supone la desaparición del resto, las circunstancias todas hacen que huelgue cualquier tipo cortejo.El da el primer paso, esquiva la mesa donde ya no amenazan los apuntes y allana el camino.&nbsp;Algo, sin embargo, se le cruza por la cabeza. Una pregunta, un párrafo que no entendió, una trampa de la mente cansada. Intenta despejar esa duda. Con la mano, como quien aleja un insecto.No puede. Ya está sentado junto la chica y se escucha -como si fuera un tercero- hacer una pregunta atroz. Encima, no solo una.-¿Me querés ayudar con esto? ¿Vos estudiás historia, no? Estamos viendo oleada inmigratoria italiana hacia América, finales del XIX, principios del XX. La pregunta es: ¿por qué el rechazo de la sociedad norteamericana se tradujo en el nacimiento de lo que se conoce como mafia y también un anarquismo de extrema violencia, mientras que acá, en Argentina, ese mismo rechazo fue canalizado de una manera menos radical por parte de los inmigrantes italianos?La chica miró por sobre el hombro de quien acaba de plantearle el interrogante. Desde la ventana, asomaban las primeras luces del amanecer. Respiró. Volvió a respirar.-Mirá. Pienso, pero no me sale.Sacó un cigarrillo de un atado sobre la heladera, le dio un beso en la frente y se fue sin cerrar la puerta."Pienso pero no me sale", repitió él, justo en el momento en que la mente se dio cuenta de que necesitaba un cambio.&nbsp;

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