Estoy leyendo algo sobre la vida de la escritora británica Mary Wollstonecraft. Me detengo en un tramo insignificante de su vida. Concretamente en un día y como me pasa con otras cosas que leo, la mente se me dispara y en esta ocasión se me pinta un cuadro.

Es una acuarela –no sé de pintura, obviamente-. Y el cuadro puede estar colgado en la sala de espera de un otorrinolaringólogo a punto de dejar su profesión. O en la sala de estudios de un viejo colegio religioso. O arrumbado en un rincón de venta de objetos usados (no antigüedades: objetos usados. Compra venta. Mercachifle).

El cuadro es bastante insulso, pero tiene su magia. Que radica en el frío que transmite. Claro, es Noruega. A fines del 1700. Hay un lago inmóvil, en cuyos límites allá lejos se perciben algunos árboles que forman bosques que forman un fundido a negro en la gama de los verdes.