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-Si te parece, esta tarde podemos charlar.-Dale, cómo no. A las cinco y media tengo algo. Si puede ser antes de esa hora, mejor.-Sí, 16.45 te llamo.Quien me proponía charlar es el periodista platense Damián Zárate. Tiene un par de programas en Radio Universidad de La Plata.Por alguna razón vinculada a parentescos, amistades y otras intersecciones llegó a sus manos uno de los relatos publicados en mi libro. Uno que habla de ángeles aburridos que esperan un milagro que les haga placenteros los domingos. Se nota que le gustó y con su equipo lo leyeron “a coro” en el programa.Me pareció extraño escuchar un relato mío contado a cuatro voces sin que ninguna fuese la mía. La única voz que suele leer en voz alta lo que escribo es la de mi mente –que posiblemente tampoco sea la mía-, mientras voy escribiendo y cuando viene la corrección final.Lo cierto es que poco antes de la hora convenida me mandó un mensaje avisando que la charla iba a ser cinco minutos más tarde.-No hay problema. Mandame un mensaje, porque voy a estar manejando.La llamada me sorprendió cerca del Calvario, bajo una lluvia pálida que iba borrando la calle detrás del parabrisas.Y me sorprendió también que la charla se tratara de una entrevista para su programa “La Frontera”.Situarme en el papel de entrevistado no me resulta fácil; un poco menos fácil que estar del otro lado del mostrador, que es a lo que también me dedico. Y por ser un tipo del oficio sé que hay que ser generoso en las respuestas, porque del otro lado hay alguien que se tomó el trabajo de conocer nuestra opinión sobre algo. Y en este caso, ese algo era mi vida, mi oficio, mis textos.La charla fue fluyendo con su profesionalismo no exento de calidez en la poco amigable tarde del jueves.En un momento miré el reloj y supe que iba a llegar un poco más tarde de lo convenido a una cita. Son apuros a los que me expongo por no entender consignas, por no preguntar, por creer que tengo sabido lo no sabido.Gajes del oficio y de la vida. Y por esas mismas cuestiones supe que la charla/entrevista estaba llegando a su fin luego de diez minutos. Tal vez más. Vino la última pregunta:-Nuestro programa se llama “La Frontera” y solemos preguntarles a nuestros entrevistados cuál ha sido su frontera en la vida. Puede ser más de una, puede ser un amor, un trabajo, un viaje. Algo que tenga esa entidad de divisoria de territorios.Es una gran pregunta, pensé. Sé que las grandes preguntas siempre me encuentran abatatado. O me abatato con ellas, no lo tengo muy en claro. Y también pensé (sin necesidad de pensar, porque la frase es como un escrito que tengo pegado con imanes en la heladera de mi cabeza) en Borges, cuando le preguntaron si se creía un ser inteligente: “Si me dan algunos años para pensar, soy inteligente. Si me hacen preguntas como las suyas, inmediatas, soy más bien estúpido”.Así las cosas, y ante el espanto de la sentencia borgeana, me largué a hablar como a veces me largo a escribir, sin saber hacia dónde.Mi frontera es el mar –comencé diciendo y escuchándome-. O mejor dicho, el día que me enteré que el mar ya no iba a formar parte de mis días. Cuando nos vinimos de Mar del Plata a vivir a Tandil con mi familia fueron días agitados. Pero a los siete años la realidad es una sucesión de sucesos que agitan por novedosos y luego se aquietan para formar parte del mundo. De manera que los primeros días fueron de conocer la nueva casa, las calles y los perros circundantes, la plaza que quedaba en la otra cuadra. Y un día –quizás el tercero o cuarto en Tandil- me di cuenta de que el mar no iba a estar ahí, todos los días, como lo estaba en mi barrio La Perla de Mar del Plata. Ni el horizonte que lo limita ni las olas que lo dibujan ni la arena que lo recibe. Tampoco la bruma que lo anuncia ni el sabor pegado en los labios que lo define como mar.El mar me iba a ser una ajena familiaridad. Como mis primos a los que iba a ver de vez en cuando.Esa fue mi frontera.Que lo sepa ahora tiene la poca gracia del hecho confirmado, la certeza verificada del diario del lunes. Que lo haya sabido entonces, cuando el mundo era un devenir caótico de sucesos, me otorga un amargo rasgo de sabiduría temprana.A lo que voy es que aún quedan, afortunadamente, tipos que tienen el oficio de saber qué preguntar y cómo, como Damián Zárate.Un don que puede invitar a profundidades, hasta en una tarde de lluvia, dentro de un auto con vidrios empañados y con el reloj apurando un compromiso.

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