Con Jorge Luis Borges no me pasa esa suerte de pesar que consiste en la espera de lo que no va a llegar. Algo así como “quedarse con las ganas” de algo más.

Será que, para mí, el hombre murió en tiempo y forma, de esto hace hoy 39 años. Y sobre todo, con el deber cumplido. Sobrecumplido: ahí están sus textos, infinitos, a los que vuelvo una y otra vez y no siempre los reconozco. Ni me reconozco haberlos leído.

Puede sonar a conformismo más que a resignación: con lo que dejó me basta.