No concibo que un buen día no termine mínimamente en una tormenta. La magnitud de esta premisa es de proporcionalidad directa: cuanto más bello ha sido el día transcurrido, más estrepitosa tiene que ser la tormenta que lo corone.

No voy a aceptar que organizadores de eventos al aire libre, cumpleañeros o asadores desguarecidos me vengan a contar sus peripecias en noches inclementes. Creo que con algo de previsión y algo de plata se puede concebir un plan b para estas noches excepcionales, pero que el común denomina “de perros”.

Qué más regio que una buena fiesta o reunión bajo tinglados o en galerías techadas de casas antiguas, mientras ahí nomás, a escasos metros, el cielo se viene abajo. Y todos meta brindis y guiñaditas de ojo, acompasados por ese viento que más que viento es un suspiro contenido de la lluvia.

Mucho menos voy a aceptar que intenten analizarme psicológicamente: ´usted se boicotea, tiene una mentalidad autodestructiva. A toda dicha le tiene que sobrevenir una desdicha. Por eso desea que aquello que se ha venido dando con placentera armonía deba terminar en un aguacero…”.

-No, licenciado. Le estoy hablando de cuestiones meteorológicas y usted, como siempre, agarró para el lado de los tomates.

Por lo demás –y última aclaración- no se puede conformar a todos. Sé muy bien que hay gente que entra o sale de trabajar de noche, que algunos incluso deben laborar a la intemperie (serenos, recolectores, detectives privados, ladrones y vigilantes…). Para esos casos, la ley de contrato de trabajo o los estatutos gremiales deberían contemplar algún tipo de compensación: tres días que se suman a las vacaciones por cada noche de lluvia con tormentas eléctricas; dos, cuando solo llueve y una, para noches de ventolera. O su equivalente en moneda de curso legal.

Se me dirá que de cumplirse mi deseo, todas las noches de verano llovería. Y digo que no; por la sencilla razón de que calor no es sinónimo de bienestar –ayer, por caso, algunas escuelas debieron suspender las clases para que pibes y pibas no cayeran como pajaritos por la canícula-, como tampoco lo es el frío. Y si me apuran, ni los días templados significan dicha asegurada.

Cada uno de nosotros sabe cuál es la temperatura adecuada que debe tener un día perfecto. Llevamos –como para el caso de las alegrías o felicidades- un termostato particular, propio, íntimo. Bajo esos criterios –supongamos, una jornada con mínimas de 14 y máximas de 25, cielo despejado, humedad no superior al 20 por ciento, 1013 hectopascales de presión y visibilidad de 12 kilómetros- son más bien escasos los días perfectos en el año. Pues bien, esos días sí o sí merecen cerrar con una tormenta de la gran flauta.

A eso de las ocho de la noche o la tardecita según la época del año, comienza a insinuarse con un aire fresco que viene del noroeste. “En Rauch ya debe estar lloviendo”, dice uno mirando al cielo, mientras cierra la ventana de la pieza que da hacia ese lado.

Una hora más tarde, ya se ven los refucilos sobre el fondo azul de la noche reciente; hora de refugiar a los cuscos y revisar si en el cordel no quedó algún batón colgado y cenar con el sonido de fondo de una radio a transistores con su descarga estática.

A las diez y media, las primeras gotas del tamaño de un foco comenzarán a repicar en el techo de chapa. Ha llegado el momento de procurarse una manta de micropolar o similar para protegerse de los latigazos borrascosos, una copa de tinto recio, un sillón o silla mullido (si es reposera, mejor) apagar las luces de la casa y sentarse en el porch, la galería, el balcón o al lado de una ventana, con la mirada en diagonal ascendente, de manera que nada se interponga entre nuestros ojos y el espectáculo que nos regala el cielo.

De allí en más, dejar que la naturaleza ejerza su fascinación sobre nuestros propios pensamientos. Más temprano que tarde habrá de llegarnos la calma imprescindible de los días hermosos. Quizás –lo más probable- mientras afuera, la noche siga desplegando sus mejores dones.

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