Sábado de terrores

Si me hubiese escuchado el muchacho que fui en algún tiempo, seguramente se hubiese cambiado el apellido (afortunadamente nos está vedado conocer el futuro, de manera que no podemos arrepentirnos ni negarnos a nosotros mismos a cuenta de futuras acciones. Con lo ya hecho –sea la edad que fuere- basta).

Porque mi “programón” para el sábado que pasó fue el siguiente: a la mañana, dormir hasta “tarde” (6:45 ya estaba preparando el mate), luego limpiar la casa, lavar ropa y ponerme al día con algunos papeles (en esa procrastiné). Todo esto con alguna musiquita de fondo: rock internacional de los setenta. Bien ahí. Luego, almuerzo liviano, fundido a negro (esa suerte de siesta que consiste en dejarse caer en un sillón, agarrar un libro cualquiera y leer hasta que las letras se entreveran y desaparecen), ducha calentita y compra hiper/recontra/estrictamente  cautelosa, hasta llegar al plato fuerte de las siete de la tarde: Boca-Huracán por octavos de final del campeonato que no sé cómo se llama.

No me explico cómo tenemos la habilidad de hacernos tres goles y nos cueste tanto meter uno. O dos.