Cursilerías

-Mire –me dijo el tipo-, si usted se dedica a escribir poesía ha llegado esa época del año en que va a encontrar inspiración a cada paso.

Le dije que no. Que escribo para un diario y que lo mío no es la poesía. Que ni siquiera la puedo apreciar cabalmente cuando la leo. Tan siquiera intentar ponerme a escribir una poesía me provoca un pudor que me deja inmovilizado. Ridículo ante mí mismo. No. No es lo mío.

Además –pienso, pero no se lo digo-, esto del otoño y la poesía es un recurso más bien trillado: las hojas ocres, los árboles que comienzan a dormir y esas cosas de romanticismo más bien berreta.