Hace unos pocos días un conocido que apenas pasó la barrera de los 50 –que es emblemática por eso del medio siglo, pero el gran paso fronterizo de la vida se me hace que es diez años después-, me comentaba que a veces se encuentra con algún viejo amigo de juventud que le recuerda anécdotas compartidas. Y no se reconoce en muchas de esas situaciones.

Lo escuché atento –incluso desgranar alguna de esas vivencias y ya se sabe que nada más aburrido que una anécdota ajena- y me solidaricé: “a mí me solía pasar lo mismo”.

Y mi intervención –lo supe en ese momento, pero más aún ahora, que la veo escrita- sonó a que había encontrado el secreto o algún remedio o un mecanismo para reconocerme en esos lugares y acciones que a priori me resultan ajenos.

-¿Cómo lo superaste?-, me preguntó, en base a mi fallida explicación.

-No, no lo superé. Estoy casi seguro de que esas cosas no me sucedieron. No solo por una cuestión de mala memoria, sino por un conveniente olvido.

Viendo su gesto de desorientación absoluta, le dije que alguno de estos días, en un próximo encuentro le iba a desarrollar mi teoría. Eso sí, a condición de que el vino lo pusiera él.

Sé que cuando uno promete esas cosas las debe cumplir. Sé, además, que ese cumplimiento deberá ser en el corto plazo o no ser nunca. Porque si pasa un tiempo relativamente extenso, puede que la expectativa del otro vaya creciendo, de manera tal que una vez escuchado lo que tengo para decir le resulte una auténtica estupidez. Que lo es, claro; pero el tiempo de espera exagera esa necedad. O bien no hacerlo nunca, y aquí no ha pasado nada.

Y lo que tengo para decirle –con algún que otro fundamento que le justifique el costo de la bebida- es que algunas personas, porque verdaderamente no sé si son todas, no evolucionamos sino que directamente mutamos. O si se quiere, vivimos mínimas y distintas vidas en una.

Así las cosas, y como si de una reencarnación se tratase, no recordamos nuestras vidas anteriores. Una evolución supone un hilo conductor entre un estadío y otro. Como el recorrido de un espiral que va creciendo sin cortarse. Una mutación es como un árbol, sus anillos forman parte del tronco pero no tienen un solo punto de contacto.

“¿Pero cómo pude hacer eso yo?” (no tanto lo malo, porque negar lo malo es una treta que nos sabemos todos, pero sí lo bueno, por ejemplo un golazo en tiempo de descuento para marcar el triunfo); “jamás estuve acá…”: “mucho gusto en conocerlo… ¡cómo que ya nos conocemos…!”. Y así, una serie de confusiones que nos vienen a recordar que el olvido es la condición que deben aceptar aquellos a los que una vida les resulta poca.

Es, y a propósito del fallecimiento de Milan Kundera, una manera más bien ramplona, terrenal y fallida de rozar la inmortalidad.

Decía el escritor checo: “…tenemos que diferenciar la denominada pequeña inmortalidad, el recuerdo del hombre en la mente de quienes lo conocieron (…) de la gran inmortalidad, que significa el recuerdo del hombre en la mente de aquellos a quienes no conoció personalmente”.

A quienes se nos ha dado por mutar en lugar de evolucionar no nos corresponde ni una ni otra, puesto que ni siquiera nosotros mismos recordamos quiénes hemos sido.

Vivir mutando es resignar cualquier atisbo de inmortalidad.

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Kundera, la inmortalidad y el espiral