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Hay temporadas en las que me cuesta dormir.Bueno, no sé si son temporadas; son períodos de días o de semanas. A veces se estiran un poco más.Estoy atravesando esos días. Esos tiempos.No es que me cueste dormir. El mecanismo que conduce al sueño funciona con relativa normalidad; los engranajes van encajando unos con otro y como en un sistema de relojería van reduciendo ese vaivén ampuloso que es el pensar al final de un día, a una cosa un poco más lenta, monótona e imperceptible. Y ya es el otro día.Ese mecanismo anda bien. Pero en algún momento se cruza una basurita, un pedacito de corteza de pan, minúsculo, que se encaja en el hueco de una esfera dentada y cuando uno de los engranajes no calza con el otro y el mecanismo presiona, presiona y presiona hasta que acumula tanta energía que vuelan las piezas por el aire.Una y veinticinco de la mañana y hay que volver a armar todo.Si lo tomo con calma, puede que el sueño me sorprenda encajando rueditas en sus ejes. Si no me lo tomo con calma, es decir, si me concentro mucho en la tarea de rearmar el reloj para poder dormirme, me devora el amanecer.Esa miguita de pan que desencadena todo, la conozco. Es una preocupación. Pero no de las grandes, las grandes preocupaciones no entran a la delicada maquinaria de un reloj pulsera. Esta se cuela por una rendija. Es una preocupación de poca monta y no siempre la misma.Las grandes preocupaciones no desvelan: se hacen pesadilla.A las otras las veo venir. Pero trato de no mirarlas de frente, las esquivo como Odiseo a Caribdis. No puedo permitirme volver a la vigilia, desandar el día, empezar de cero; pero tampoco me animo a mirarlo de cerca porque me va a atraer. Y una vez dentro, no hay sueño posible.Entonces busco un flanco estrecho por donde pasar, de espaldas al abismo, despacio, casi sin respirar.Hay noches en que lo logro; otras, no.Pero a los que más les temo son aquellas noches en las que me quedo ahí, de frente a las rocas, con el remolino detrás; adelante, el sueño, atrás el día que fue.Ese es el peor de los insomnios.Porque como bien dijo el gran Macedonio, no toda es vigilia la de los ojos abiertos.

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